Poussière et vent
On prend un livre dans ses bras, puis on le quitte, on va vers le suivant.
Les livres sont faits de poussière. Les livres sont faits de vent.Les livres sont faits du plus précieux de nos songes : poussière et vent.
On y chemine, on les traverse. On les oublie. Parfois c'est autrement.
Parfois on reste auprès du livre, auprès du feu. Parfois on sait que l'on a tout trouvé, en une seule fois, en une seule phrase. C'est une phrase qui vous concerne à peine. Elle est négligeable et elle vous emmène d'un seul coup jusqu'au terme de vos jours. Elle dit quelque chose qui viendra dans longtemps. Elle dit beaucoup plus que tout ce qu'elle dit.
Christian Bobin - La part manquante