Si c’était quelque chose entre les choses, comme

 l’espace entre tilleul et laurier, dans le jardin,

comme l’air froid sur les yeux et la bouche

quand on franchit, sans plus penser, sa vie,

si c’était, oui, ce simple pas risqué dehors…

                                                                                              

Pensée subtile, mais quelle pensée, si l’étoffe du corps se déchire, la recoudra ?

 

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