Régulièrement je lis Philippe Jaccottet. Il sait si bien dire les choses comme je les sens moi aussi. Des choses qui sont la merveille qu'est la terre, avec ses herbes et son ciel, les oiseaux, et puis nous qui sommes là, si improbables, si fragiles...

 

"Nous habitons une maison légère haut dans les airs,

le vent et la lumière la cloisonnent en se croisant,

parfois tout est si clair que nous en oublions les ans,

nous volons dans un ciel à chaque porte plus ouvert.

Les arbres sont en bas, l'herbe plus bas, le monde vert,

scintillant le matin et, quand vient la nuit, s'éteignant,

et les montagnes qui respirent dans l'éloignement

sont si minces que le regard errant passe au travers.

La lumière est bâtie sur un abîme, elle est tremblante,

hâtons-nous donc de demeurer dans ce vibrant séjour,

car elle s'enténèbre de poussière en peu de jours 

ou bien elle se brise et tout à coup nous ensanglante.

Porte le locataire dans la terre, toi, servante !

Il a les yeux fermés, nous l'avons trouvé dans la cour,

si tu lui as donné entre deux portes ton amour,

descends-le maintenant dans l'humide maison des plantes."

 L'Ignorant (poèmes 1952-1956)